Doce. Como a memória
de mel na minha boca, beijando a minha língua e escorrendo-me para o coração.
Fluido e denso, quente e meu… depois de ser teu.
Eras-me doce e
beijavas-me. Beijavas-me e eras meu. Olhava-te e era eu. Era eu no beijo, no
abraço em que nos desmanchávamos só para depois ser tão difícil voltar a ser.
Retornar à matemática do um mais um… Num abraço éramos um ao quadrado muito bem
enrolado. Não devia ser apartado.
Inteiro. Eras-me
inteiro e mordias-me. Mordias-me e saboreavas-me. Como uma cereja carnuda e
ostensivamente vermelha. Que se oferece como se o não fizesse… Que se deixa
como se não se deixasse. Que se morde em delícia e se saboreia em êxtase. De
que se engole o caroço, porque não se dispensa nada. Era inteira na tua
plenitude, mais que duas partes num todo, era um todo sem partes. Sem coração
partido…
Doce.
Na memória.
Do impossível.
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